sábado, mayo 09, 2009

artes poeticas

Artes poéticas: A callarse, 1987
Qué puedo decir
ya
que no haya dicho
qué puedo escribir
ya
que no haya escrito
qué puede decir nadie
que no haya
sido dicho cantado escrito
antes.
A callar.
A callarse.


cuadernautas

Cuadernautas
domingo 26 de abril de 2009
Cuadernautas se presenta en EDITA
Mirar el programa complato aquí
Publicado por Félix Menkar en 14:16 0 comentarios
martes 31 de marzo de 2009
Cuadernautas en construcción
Estamos ultimando el primer numero de la revista digital intermedia
C U A D E R N A U T A S

--este blog estará operativo cuando tengamos en marcha la revista (¿abril?) mientras tanto podeis ver reseñas, escritos y otras multimedia en el blog aun vigente: CUADERNAUTAS


miércoles, mayo 06, 2009

te veo Andres tarareando a ciento treinta pasando ambasaguas...

a mi compadre le encantaba Sanders, compartimos en Soria una tarde.

Pharoah Sanders - Wikipedia, la enciclopedia libre
Farrel Pharoah Sanders, es un Saxofonista de Jazz estadounidense, nacido el día 13 de Octubre de 1940, en Little Rock, Arkansas.

Se destacaba por su mezcla de estilo de FreeJazz y marcadas lineas rítmicas a menudo con percusiones africanas.

Es considerado una leyenda viva y el mejor saxofonista tenor del mundo.

Estudió en la adolescencia con su abuelo piano, luego batería y clarinete y a los dieciséis años saxo y flauta.

Sus comienzos semiprofesionales fueron en algunas bandas locales de R&B como la Bobby Blue Band y Junior Parker. En 1959 se trasladó a Oakland en California donde estudia en la Oakland Junior College, donde logró tocar con apenas 19 años, con Sonny Simmons, Dewey Redman y Ed Kelly con quienes forma el grupo Little Rock, y con Phily Joe Jones.

En 1961 se traslada a Nueva York destacando rápidamente entre los músicos de vanguardia de la Gran Manzana, adscritos en aquella época al freejazz, entre ellos Don Cherry, Sun Ra. En 1963 forma grupo con el pianista John Hicks el bajista Wilburt Ware y el batería Billy Higgings

Desde 1962,colabora en la banda de John Coltrane, quien lo descubre en un concierto en el Village Gate y le invita a unirse a su banda y con quien colaboraría a menudo en los últimos discos que Coltrane hizo para el sello Impulse!.

Después de la muerte de Coltrane colaboró con su viuda Alice Coltrane mientras siguió grabando como solista, bajo el sello ESP y participó además en un par de álbumes de Sun Ra y otro con Don Cherry.


lunes, mayo 04, 2009

el curso de la edad


Lecturas de Gamoneda
por Miguel Casado

Miguel Casado
Palabras para Gamoneda


Una serie de enunciaciones secas se suceden, en tiempo presente, sin nexos entre ellas, pura yuxtaposición. La voz gradúa, sin embargo, su tempo: las agrupa, las dispersa, aísla o empareja, enfatiza al final mediante el verso y el espacio en blanco; toma la voz la iniciativa, como si dibujara una partitura para leer; lo estático en ella parece móvil.

Enunciaciones que se presentan al margen del espacio, se integran en un monólogo interior, como emergencias aisladas de un proceso que no se relata. No pertenecen a un espacio determinado, porque no aceptan límites, no se deslindan: lamen lo invisible, aunque lo que sólo es apariencia tiene una esquirla de madera encendida. Sensoriales y abstractas, reales y simbólicas, su existencia sólo cabe en la voz; voz seca, dueña de una música que surge con ella.

Ciertos elementos resultan conocidos, traen su eco, oídos (¿vistos?) ya otras veces: la sutura negra que se declaró inútil; la habitación que fue obstinada, y las avefrías que volaron de un poema dejando sólo al invierno en las ramas inmóviles. Sin embargo, aquellos días, cualesquiera días anteriores, eran atravesados por los símbolos, y en éstos de ahora, días o voces, «todos los signos están vacíos».

Todo ha quedado mudo como si las palabras hubieran dejado de significar. Habitación calcinada: después de la intensidad en que ardió, ha quedado reducida a ceniza. El escritor encuentra la vejez como silencio de los símbolos, los que siempre le hablaban, hablaban en él; no es el silencio preñado de significación de los místicos («Quid pax, silentium immobilitas in Deo», escribía Ficino), sino la aridez de que algunos de ellos también dieron cuenta; pero, si a veces esa sequedad era umbral, otras, como aquí también, se hallaba al término. El paisaje de Gamoneda desde Descripción de la mentira es un paisaje final, postemporal; en este poema, si cabe decirlo, lo es aún más, al margen ya de medidas y retracciones.

Final, postemporal: el diccionario hace imposible esta lógica y en tal imposibilidad convendría detenerse: «Estamos solos entre dos negaciones como huesos abandonados a los perros que nunca llegarán». La muerte es previa, dada de antemano (una infancia criada en el olor de la muerte), y es también espera; y eso basta para transformar la vida, que se nombra como mero paréntesis, en gesto afirmativo.

Lo extraño de esta afirmación es el sujeto: hacía tiempo que no se leía nosotros en los poemas de Gamoneda. La imagen de los huesos y de los perros subraya la carencia, y acaba refiriéndola a la falta de sentido: la vida habría de ser algo que alguien recogiera, de lo que alguien sacara partido, aunque fuera lo más descarnado y seco, el residuo, el resto, los restos por excelencia.

Y nadie lo recoge: «ardemos en palabras incomprensibles». Lo calcinado arde en la imposibilidad (igual que lo postemporal se sucede absurdamente a sí mismo), y el poema se sitúa fuera del sentido, se afirma en su discurrir al margen de la vida muda, sin restañarla ni suturarla, compartiendo con ella su falta de respuestas. Como se lee en otro poema de Arden las pérdidas: «Así las cosas, / la locura es perfecta».

«La palabra sobreviviente –escribía Lyotard– implica que una entidad que ha muerto o que debería haber muerto, aún está viva». Esa extraña vuelta de tuerca. ¿Es ahí donde arraiga el placer?

jueves, abril 30, 2009

cultura publica y gratuita

Cultura Libre: Como bajar facilmente Derrida y Heidegger en castellano
lunes 27 de abril de 2009
Como bajar facilmente Derrida y Heidegger en castellano

Se encuentra buena parte de ambas webs en archive.org:
Para la de Derrida en castellano:
http://web.archive.org/web/20071010073159/www.jacquesderrida.com.ar/
Para la de Heidegger en castellano:
http://web.archive.org/web/20080211104832/www.heideggeriana.com.ar/
También en estas direcciones se pueden bajar capturas completas de las webs efectuadas pocos meses antes de sus cierres.
Para Derrida en castellano:
http://www.4shared.com/file/92553002/bdbc5876/elias.html
Para Heidegger en castellano:
http://www.4shared.com/file/92533683/89af6bfa/marrano.html


nietzsche en castellano

Nietzsche en castellano - De mi vida [Agosto-septiembre, 1858]
I
Los años de la niñez
1844-1858

Cuando somos adultos solemos acordarnos únicamente de los momentos más significativos de nuestra primera infancia. Aunque yo no soy adulto todavía y apenas si he dejado a mis espaldas los años de infancia y pubertad, he olvidado ya muchas cosas de aquel tiempo, y lo poco que sé, probablemente sólo lo retengo porque lo he oído contar. Las hileras de años pasan volando ante mi vista como si se tratase de un confuso sueño. Por eso no puedo remitirme a alguna fecha concreta de los diez primeros años de mi vida. Sin embargo, aún poseo algo claro y vivo en mi alma, y eso es cuanto desearía, uniendo luces y sombras, plasmar en un cuadro. Pues, ¡qué instructivo es poder observar lo diverso del desarrollo de la inteligencia y el corazón y la omnipotencia de la Providencia Divina que los guía!

Casa natal en RöckenNací en Röken, junto a Lützen, el 15 de octubre de 1844; en santo bautismo recibí el nombre de Friedrich Wilhelm. Mi padre era predicador de este lugar y de los pueblos vecinos Michlitz y Bothfeld. ¡El modelo perfecto de un clérigo rural! Dotado de espíritu y corazón, adornado con todas las virtudes de un cristiano, tuvo una vida callada y humilde, pero feliz; fue querido y respetado por todos cuantos le conocían. Sus finos modales y su ánimo sereno embellecían las reuniones a las que se le invitaba. Desde el momento en que aparecía se hacía merecedor del aprecio de todos. Sus horas de ocio las dedicaba a las bellas letras, las ciencias y la música. Poseía una notable habilidad como pianista, especialmente en la improvisación de variaciones. [... ... ...] [falta una página arrancada del manuscrito].

RöckenLa aldea de Röcken se encuentra a media hora de camino de Lützen, al borde mismo de la carretera comarcal. Rodeada de bosques y estanques, es tan bella que el caminante al que por allí conduce su ruta no tiene por menos que dirigirle una amistosa mirada. Sobre todo, llama la atención la torre de la iglesia cubierta de musgo. Todavía puedo acordarme bien de cuando una vez iba con mi querido padre de Lützen a Röcken y, a medio camino, anunciaron las campanas con tono solemne la fiesta de Pascua. Ese tañido resuena tan a menudo una y otra vez en mi interior, que incluso ahora, desde la distancia, me hace recordar con melancolía la añorada casa paterna. ¡Con qué viveza recuerdo el camposanto! ¡Cuántas preguntas no haría, al ver la antigua, antiquísima cámara mortuoria, acerca de los féretros y los negros crespones, de las viejas inscripciones de las lápidas y los sepulcros! Pero si ninguna de estas imágenes desaparece de mi alma, la que menos olvidaré es la del edificio tan entrañable de la casa parroquial, puesto que con tanta fuerza ha quedado grabado en mi memoria. La casa fue construida hacía poco tiempo, en 1820, y por eso se hallaba en muy buen estado. Algunos escalones conducían a la planta baja. Todavía puedo acordarme de la habitación de estudio en el último piso. Las hileras de libros, entre ellos algunos con estampas, y la gran cantidad de pergaminos, hacían de este lugar uno de mis preferidos. Detrás de la casa se extendía un prado de hierba y árboles frutales. Una parte de éste solía cubrirse de agua en primavera, al tiempo que, como de costumbre, también se inundaba la bodega. Ante la vivienda se abría el patio, con el granero y los establos, que conducía al jardín de las flores. Bajo las pérgolas y en los bancos del jardín transcurría casi todo mi tiempo. Tras el vallado verde estaban los cuatro estanques, rodeados por una floresta de sauces. Mi mayor placer consistía en poder ir de un lado para otro entre ellos, admirar el reflejo de los rayos del sol en el espejo de sus superficies y entretenerme atisbando los juegos de los audaces pececillos. Aún debo mencionar algo que siempre me llenó de secreto temor. En una parte de la lóbrega sacristía de la iglesia había una imagen de San Jorge, esculpida en piedra con gran habilidad y de un imponente tamaño. La majestuosa figura, las armas temibles y la penumbra poblada de misterios hacían que la contemplase con miedo. Según cuenta la leyenda, los ojos del santo brillaban de una manera horrible, y todos cuantos lo veían quedaban sobrecogidos de pavor. En torno al camposanto se extienden pacífica y sosegadamente las alquerías y los huertos de los campesinos. La paz y la armonía reinan en cada cabaña, siéndoles ajeno el tumulto de las pasiones. Los habitantes del pueblo sólo lo abandonan en contadas ocasiones, si acaso en la época de las ferias anuales, cuando pandillas de muchachos y de mujeres se acercan hasta la animada Lützen para admirar el gentío y el esplendor de las mercancías.


viernes, abril 24, 2009

mishima

El color prohibido

El color prohibidoYukio Mishima (Autor/a), Jordi Fibla Feito (Traductor/a) y Keiko Takahashi (Traductor/a)
Colección: Alianza Literaria (AL)

Contenido Shunsuké, un famoso escritor sexagenario, se siente atraído por la extraordinaria belleza de un joven homosexual, Yuichi. Lo ha conocido por medio de Yasuko, una joven de la que está enamorado, pero que no le corresponde ya que se siente atraída por Yuichi sin conocer sus inclinaciones. Tras la aparente estabilidad emocional de Shunsuké se esconde una vida atormentada con terribles fracasos sentimentales y altísimas cotas de misoginia a la que da rienda suelta en un diario que nunca verá la luz. Él, que ha dedicado su vida a la creación literaria, en un momento en que le ha abandonado la inspiración, ve en el joven y bello Yuichi la posibilidad de vengarse de las mujeres que le han hecho sufrir, le han menospreciado y humillado desde su juventud. Piensa iniciar su venganza diabólica con Yasuko, pactando con Yuichi que se case con ella pese a su incapacidad de amarla. Con su influencia, hará del joven apolíneo un personaje viviente de una novela que jamás escribirá, orientándole para que inflija el mayor sufrimiento posible a las mujeres que no podrán resistirse a sus encantos. Yuichi se sumerge en una serie de aventuras homosexuales al tiempo que cumple su pacto con el viejo escritor de seducir a varias mujeres para destrozarles el corazón. Lo que ignora el viejo escritor es lo que le deparará este juego perverso. Escrita entre 1950 y 1953, El color prohibido era hasta ahora una obra de Mishima inédita en castellano. Además de expresar sus teorías estéticas y filosóficas, de (continúa...)


la transicion pendiente


Por que soy republicano - [laRepublica.es]
Vicenc Navarro
Por que soy republicano
 24 de abril.

publico.es

Como era predecible, mis críticas al rey y a la monarquía han creado gran revuelo dentro y fuera de las páginas de Público, lo cual me fuerza a responder por qué creo que sería mejor que en España tuviéramos una república en lugar de una monarquía.

Durante mi largo exilio he vivido en varios países, incluyendo una república, Estados Unidos. Y aun cuando he sido muy crítico en mis escritos con la democracia estadounidense, hay un aspecto de ella que valoro muy positivamente: la cultura republicana, en la que las distancias sociales entre el jefe del Estado y las clases populares son mucho más reducidas que en cualquier sistema monárquico. Tal cultura democrática transmite una sensación de que el poder deriva de la ciudadanía, puesto que, si a la población no le agrada el jefe del Estado, puede cambiarlo por otro. Es más, cualquier ciudadano puede aspirar a ser jefe del Estado. Esta distancia se reduce incluso más cuando este procede de las clases populares, que sienten al presidente como alguien suyo. Hemos visto este año la gran alegría entre las clases populares (y muy especialmente entre la población afroamericana) de aquel país al ser elegido uno de ellos (hijo de una madre pobre y de un padre africano de Kenia) presidente. La sensación de poder y complicidad con el jefe del Estado en estas situaciones es enorme. No es sólo la capacidad de elegir al jefe del Estado, sino también la percepción de que todos pueden serlo, lo que da gran poder a la ciudadanía.

Tal principio de responsabilidad democrática es negado en una monarquía. En esta, la distancia social es intrínseca en el sistema y aparece constantemente, como cuando el rey llama de tú a todos los ciudadanos, los cuales deben referirse a él de usted, todo ello envuelto en un ambiente jerárquico y cortesano que enfatiza esta distancia. Incluso el himno nacional es una marcha real frente a la cual los ciudadanos se yerguen respetuosamente en silencio. Se reproduce así una cultura de vasallaje a la cual algunas izquierdas no son inmunes. Véase el blindaje mediático de la figura del rey. Voces críticas apenas tienen cabida en los medios de información y persuasión del país.

A estas reservas a la monarquía añado otras que tienen que ver con los orígenes de la monarquía en España y su desarrollo durante la democracia. El monarca no sólo fue nombrado por el dictador, sino que fue parte de la nomenclatura de aquel Estado dictatorial dirigido por un general al cual nunca ha criticado. Antes al contrario, lo ha alabado incluso en tiempo de democracia. Así, el 18 de julio de 1978, la Casa del Rey publicó el siguiente texto: “Hoy se conmemora el aniversario del Alzamiento Nacional que dio a España la victoria contra el odio y la miseria, la victoria contra la anarquía, la victoria para llevar la paz y el bienestar a todos los españoles. Surgió el Ejército, escuela de virtudes nacionales, y a su cabeza el Generalísimo Franco, forjador de la gran obra de regeneración”. Tal supuesta regeneración condujo a 192.684 ejecuciones y asesinatos, incluyendo 30.000 personas que continúan desaparecidas y estableciendo una dictadura en gran parte responsable del enorme retraso económico y social de España. Cuando el dictador murió, España tenía el porcentaje más elevado de Europa de personas con escasa educación (84%).

La Casa Real es un círculo profundamente conservador, como lo atestiguan declaraciones de sus miembros, que incluyen desde las recientes declaraciones de la reina (definiendo a una de las dictaduras más represivas que han existido en Europa como una dictadura blanda), a las del jefe de la Casa Real, Sabino Fernández Campos, quien subrayó su coincidencia con Pío Moa en una entrevista a El Periódico (08-07-03) en su justificación del Golpe militar de 1936 y la dictadura que estableció. El mundo social del monarca, que es el jefe de los Ejércitos, es predominantemente el mundo empresarial y financiero. Es un error derivar de los abruptos anti-monarca del ultraderechista Losantos, concluir que las derechas han dejado de ser monárquicas. El eje central de las derechas lo constituye el Ejército, la Iglesia, la patronal y la banca, que apoyaron y continuarán apoyando a la monarquía porque les ofrece un orden constitucional que les favorece. Prueba de ello es la continua promoción de la monarquía y del rey en los medios de información que controlan o influencian, que son muchos. Es el temor a los herederos de la dictadura, incluyendo a la monarquía, el que ha frenado la corrección de la Historia de nuestro país, incluyendo lo que fue la república, la dictadura y la transición, presentándose esta como resultado de la vocación democrática del monarca, ignorando el papel determinante que tuvieron las movilizaciones obreras que forzaron la apertura democrática que no existía en los proyectos originales aprobados por los Gobiernos monárquicos de aquel periodo. De ahí que haya definido esta tergiversada versión de la transición de la dictadura a la democracia como falsa, es decir, que no corresponde a la realidad.

No dije, sin embargo, –como se me acusa– que la transición era falsa, pues la democracia significó un importante cambio real y no falso. Lo que sí dije, y me reafirmo en ello, es que la transición fue inmodélica, pues la democracia, resultado de aquel proceso, dista mucho de ser ejemplar. Tampoco dije, como se me acusó, que el Estado español está controlado por las derechas. Dije que estas tienen mucha más influencia sobre tal Estado que las izquierdas, lo cual explica la continuación de la democracia incompleta, causa del bienestar insuficiente de nuestro pueblo. Indicar que la monarquía (junto con la Iglesia, el Ejército, la patronal y la banca) no tiene nada que ver con ello me parece que es desconocer la realidad que nos rodea.

Vicenç Navarro es Catedrático de Ciencias Políticas y Políticas Públicas de la Universidad Pompeu Fabra.


domingo, abril 19, 2009

noticias de Carlos Santiago




Biopsia « Grøenlandia
Biopsia

Carlos Santiago
Miña nai, que vidiña!

O noso home naceu en 1966 na moi ecuménica cidade de Santiago de Compostela despois de dez meses de residencia gratuita no claustro materno. No horóscopo babilónico é un cangrexo. No chinés, un cabalo. Por estas razóns estudou Filosofía, descubrindo no transo universitario as posibilidades dramáticas da Lóxica e a Metafísica.

En consecuencia, fundou unha banda afterpunk de nome Nicho Varullo xunto a outros vagamundos como os irmáns Pérez, Antonio e Fran, e Pepe Sendón, que se mantivo en activo entre 1988 e 1996 chegando a gravar un disco de cartón e innúmeras cintas de plástico.

En 1992 entrou a formar parte da compañía Chévere participando no parto e crianza da Nave de Servizos Artísicos -NASA-. Publica en 1996 un libro de poemas, Metalurxia, en Edicións Positivas, onde experimentou con distintos materiais poéticos coma o ferro, a novela negra ou a marihuana. Desenganado da escrita poética como vía revolucionaria cara á autodeterminación de si mesmo, foi no palco da Nasa e nas súas Ultranoites onde descubríu a contundencia da oralidade como método de acción directa.

Desde aquela é un habitual das noites de cabaret, nas que profire monólogos improcedentes sobre todo tipo de cuestións. Pódense citar títulos como O electrón encantado, Preguntas dun obreiro que le, A Puta Democracia ou Montando un Cristo, ou a serie de monólogos que teñen por protagonista a Froilán I, Futuro Rei da Galiza, como Mensaxe de Nadal ou o Plan Froilán de Todos os Santos, alternativa galaica ao Plan Ibarretxe concibida xunto a Expósito Alcocer.

É tamén nas Ultranoites onde nace unha das súas creacións máis perversas, a personaxe do Apóstolo Santiago, ser sobrenatural de extrema dereita, patrón e vixía da Unidade de Destino no Universal e conselleiro persoal de Manuel Fraga Iribarne, que percorre Galiza cando a ocasión o require evanxelizando aos galegos con rigor e severidade a través das súas Cartas Apostólicas.

Até 1997 formou parte tamén da Banda da Nasa, como letrista e cantante, e xa en 1998, funda con varios dos seus membros A Psicofónica de Conxo, regresando ao rock de raigame psicodélica. Coa Psicofónica grava dous discos, Psicópolis (2001) e Extramundi (2002) e percorre a península ibérica á procura dunha robaliza platónica.

En paralelo inicia a súa actividade como escritor, dramaturgo e encenador en Portugal. Da súa colaboración con Zé Rui Martins e o Trigo Limpo Teatro Acert, compañía teatral de Tondela, nacen entre outras, pezas como Au Gaciar, viagem teatral ao Fin do Mundo (1999), Abraço de Ferro (2002) ou Mamã Lusitânia (2004), participando tamén xunto ao resto da Psicofónica no proxecto da mesma compañía portuguesa, Memoriar, máquina teatral presente no evento diario da Expo 98 de Lisboa “Peregrinação”, con produción do Teatro O Bando, e na Expo 2000 de Hannover.

Co GTN da Universidade Nova de Lisboa escribe e dirixe a traxicomedia Ascensão e Queda de Zé Grotewski no 2001 e no mesmo ano, co Teatro A Barraca, o espectáculo infantil Nós temos os pés grandes porque somos muito altas, con dirección de María do Céu Guerra e música do Maestro Vitorino de Almeida.

Na Galiza asina pezas como Drácula (2001), espectáculo de marionetas para Trompicallo, ou Ratman e Bobyn (2002) para Bacana Producións, da que tamén é autor da banda sonora xunto a Pepe Sendón. Escribe con Manolo Cortés, Xesús Ron e Paula Carballeira o serial de teatro radiofónico Radio Universo (2002), emitido por Radio Noroeste dentro da Semana de Teatro Alternativo da Nasa, no que tamén participa como intérprete. No 2003 bótase á estrada como dramaturgo e director en Sidecar, da Compañía Belmondo e estrea en Pontevedra o seu primeiro espectáculo en solitario, Monólogos Finlandeses, baixo o lema “Un home, un micro”. Tamén colabora como guionista en programas de radio e televisión como Apaga a Luz, de Atlantis Producións ou nos espectáculos de Mofa e Befa, Finis Mundi Circus e Cultura Para dar e Tomar.

No 2003, tras a catástrofe do Prestige, entra a formar parte do colectivo Burla Negra, onde se implica como activista cultural en numerosos proxectos, coma o libro disco Sempre Mar, A Carpa Voluntaria do País de Nunca Máis, o Foro Negro da Cultura ou o desenvolvemento da Rede de Acción Socio-Cultural Arredemo. No 2005 forma parte do equipo de produción e creación de Hai que Botalos e inicia o seu traballo como guionista en curtas como A Dúas Velas ou Microfundismos, de Quique Otero, ou A Casa, curtametraxe realizada en colaboración con Xabier Queipo. É autor de varios guións para longametraxe como Caixa Negra (Control Z 2008) ou Sempre en Schnell (2007) e documentais como O Labrego que inventou a Lúa (Control Z 2006) ou O Sexo dos Espellos (2007), producido por Lilith.

No 2004 estrea en Santiago Textículos, espectáculo pornopoético e portátil, retomando a vella vía da poesía oral nunha irónica arroutada de saudade e traballa na dirección artística do espectáculo musical colectivo Ao Pé da Letra, con artistas como Marful, Dios Ke Te Crew, Safari Orquestra, Guadi Galego, Guillermo Fernández, Narf ou Xabier Díaz. No 2005 participa tamén no proxecto sobre novas linguaxes poéticas Translittera, coordinado por Rafa Xaneiro e producido polo Consello da Cultura Galega e no 2006 é convidado no espectáculo Tentacular producido por Chévere para A Cultura Circula xunto a outros artistas como Pista 4, Paula Carballeira, Chiqui Pereira, Zenaida Alcaide, Carlos Meixide, Pepa Yáñez, Davide Salgado, Quico Cadaval, Bucanero ou Joseph Collard

No 2007 escribe e dirixe A Sega, para o espectáculo Pan da compañía Volta e Dálle e participa xa no 2008 na escrita colectiva de Periferia, xunto a Marta Freitas, Manolo Cortés e os actores da compañía luso-galega Voadora, Marta Pazos, Hugo Torres, José Díaz e Alfonso Castro, peza dirixida por Montse Triola.

No mesmo ano estrea en Viseu, Desacordos Ortográficos, un espectáculo no que un membro da Selección Nacional de Poetas da Galiza se interna pola súa conta en Portugal para competir na Liga de Campeões da Poesia Lusófona.

Cando ten tempo escribe en revistas galegas e portuguesas como Animal, Número, Camaleão, Aguas Mil, na sección OFF (2000-2001) da Revista das Letras, ou en xornais como Novas da Galiza.

Como letrista, músico ou guionista colaborou durante estes longos e fructuosos anos con numerosos amigos e camaradas como a Compañía de María, Mofa e Befa, Teatro A Teia dos Açores, Paulo Borges, Ugia Pedreira, Túzaros, Quico Cadaval, Víctor Mosqueira, Paula Coelho, Gil Rodrigues, Raquel Relvas, Carla Torres, Pompeu José, Suso Alonso, Narf e outros seres extraordinarios que por aí flúen na Vía Láctea.

Na actualidade prepara a súa primeira novela, sospeitadamente un atentado contra os fundamentos xudeo-cristiáns da cultura galega e máis da portuguesa.


martes, abril 14, 2009

Viva la republica, Viva la Poesia


jueves, abril 02, 2009

Cronicas desde el Tropico Utopico

AMANECE MARCOS LORENZO

Marcos sentado en la cafetería central de la universidad de EAFIT, solo. De nuevo en esa cafetería central sin paredes y de nuevo solo frente a un papel. Siete años después. Quién quiere paredes cuando el Valle de Aburrá te regala 25 grados perpetuos. El techo sí que importa o te expones a un aguacero de siete océanos. Marcos reniega de aquellas teorías que ligan el carácter de los pueblos al clima en el que habitan, y sin embargo el empuje alegre de la nación paisa encaja bien con un tiempo benigno que anima a la expansión y no obliga a parapetarse.

Marcos Lorenzo proviene de Europa, de una cultura vieja experta en inhibiciones. Es por eso que su primer contacto con la vitalidad antioqueña siempre lo deja aturdido. Por otra parte el decorado es soberbio y mareante: mujeres de porte imperial, vegetación insolente y la electricidad tropical de una patria joven. Víctima de la saturación de estímulos, el gallego no entiende nada. Le fascina lo que observa pero no logra aceptarlo. Todo su mundo anterior (e interior) es otro. Y sin embargo, recuerda, hay escritos que certifican que otro Marcos en otro tiempo se empapó de las esencias de esta tierra y cabalgó en la frecuencia rítmica de sus gentes. Y además, piensa, el encuentro entre José Ángel Valente y José Lezama Lima también fue posible. La mística del vacío y la pulsión del desbordamiento. Galicia y Caribe: bonito encontronazo.

¿Qué queda ahora de aquel antropólogo destemido?, se pregunta, ¿dónde podré encontrarlo? Quizás esté [acaso] debajo de todo, aplastado por rutinas del demonio, por el horror al fracaso o la exigencia del éxito, por un manto de pudores y culpas y responsabilidades tan antiguas como galaicas. ¿Y qué hacer para reanimarlo?, ¿cómo recuperar una versión de uno mismo más querida que la actual? Hay que atreverse, piensa. Atreverse a comunicar, al descaro, a molestar incluso. Nunca esquivar al otro. Tocar las cosas, no temerlas. Y al fin dejarse llevar, dejarle a Medellín que haga el resto. En Colombia todo el mundo habla con todo el mundo. En el bus, en una escalera, entre mesas distintas de cualquier restaurante. Podrán pasarse por exceso de expresión pero nunca por defecto. A pesar de su terrible pasado viven en la exterioridad, hacia fuera, sin miedo ni engreimiento ni barrera alguna que les impida gozar de una buena charla y algún que otro regalo del humor / amor. La violencia no ha doblegado su espíritu.

Son las 6 de la tarde en la cafetería central de EAFIT y se hace de noche. Una mariposa gigante se posa en la mesa, muy cerca del cuaderno. Pasa una peladita y mira y sonríe orgullosa. Marcos Lorenzo ensaya un gesto de escritor abstraído mientras anota en el papel: “Cae el día y cae mi ánimo, dulcemente. Cuánto sabe el cuerpo en Medellín”. A continuación levanta la vista y lee en un cartel el último eslogan de la campaña institucional de turismo: “Colombia, el peligro es que te quieras quedar”. Cierto. Ciertísimo.

sábado, marzo 28, 2009

mas aire para los pulmones de resistir y reir

David Eloy Rodríguez - Tres poemas.
CADA CORAZÓN EN EL FILO

¿Adónde huir? ¿Adónde los endemoniados?

¿Qué refugios, qué búsquedas, qué siembras?

Predican niebla y desesperaciones,
¿qué protege, anida, salva?

Propagan estigmas y crueldades,
¿cómo la resistencia?

En mitad de la guerra
estudiar la trayectoria de cada bala.
¿Cómo encontrar las palabras necesarias
para decir?

Cuando las luces se apagan todos sueñan
con un motín de mariposas,
con luces encendidas.









NINGUNA LEY LLEGA HASTA AQUÍ.
Ninguna orden, ningún estado,
ningún gobierno.
Hasta aquí no llega la cacería.
Desnudos y salvajes y sin nombre
colmamos la noche
de aullidos de perros cimarrones.
Y aunque sabemos
que nunca será suficiente
gozamos hasta apurar el goce,
la piel y las entrañas.
Mendigos por las costillas de la tierra
dispuestos a ver lo imposible
con los ojos más abiertos del mundo.


(inédito)









EL PROBLEMA AHORA
es que hay muchos vigilantes
y pocos locos.
El problema ahora
es que la jaula está
en el interior del pájaro.




(del libro Miedo de ser escarcha)







© David Eloy Rodríguez

miércoles, marzo 25, 2009

Hanif Kureishi: El psicoanalisis siempre ha estado ligado a la literatura

El escritor y guionista anglopakistan� Hanif Kureishi presenta su ultima novela, �Algo que contarte�, un elogio del psicoan�lisis con el retrato coral de la Inglaterra de los �ltimos treinta a�os como trasfondo.Jamal es un �recolector de suspiros, un lector de mentes y de s�mbolos�. Es decir, es un psicoanalista, que ve su mundo trastocado cuando su vulgar hermana mayor empieza a salir con su mejor amigo, culto y sofisticado, un hecho que le hace remover el pasado. �ste es el eje central de la nueva novela de Hanif Kureishi, �Algo que contarte� (Anagrama), una obra compleja y divertida que retrata con agudeza y en primera persona el Londres de toda una generaci�n. El autor, en una defensa del g�nero novel�stico, asegura que �aunque muchos digan lo contrario, la novela todav�a es una de las mejores herramientas de nuestro tiempo para hablar de nuestras vidas cotidianas y c�mo nos relacionamos con la pol�tica�. As�, en �Algo que contarte�, Kureishi introduce duras referencias a los pol�ticos de su pa�s como un elemento m�s de lo que �l explica como la conjunci�n de �lo m�s profundo y lo m�s banal de la vida�, que tambi�n simboliza, por ejemplo, con la introducci�n en la novela del futbolista Eric Cantona por haber declarado al fichar por el Manchester United �equipo del autor- que hab�a seguido psicoan�lisis en la rama m�s dura, la lacaniana. Pero lo que mejor caracteriza a este autor es su forma de reflejar una sociedad, algo que consigue del contacto con la gente de la calle. Reconoce que su mejor preparaci�n para escribir una novela y dibujar a sus personajes es �vivir en este mundo�. �Tengo muchos amigos actores, guionistas, cineastas, y tambi�n muchos psicoanalistas, que me parecen las personas m�s inteligentes e interesantes. Pero tambi�n conozco gente inculta y est�pida, as� que escribo historias que se viven a mi alrededor�, a�ade.
Asiared - Pakistan (Hanif Kureishi: �El psicoan�lisis siempre ha estado ligado a la literatura�)

domingo, marzo 15, 2009

el cuervo versus semprun



el cuervo

UNA VEZ, AL filo de una lúgubre media noche,
mientras débil y cansado, en tristes reflexiones embebido,
inclinado sobre un viejo y raro libro de olvidada ciencia,
cabeceando, casi dormido,
oyóse de súbito un leve golpe,
como si suavemente tocaran,
tocaran a la puerta de mi cuarto.
“Es —dije musitando— un visitante
tocando quedo a la puerta de mi cuarto.
Eso es todo, y nada más.”

¡Ah! aquel lúcido recuerdo
de un gélido diciembre;
espectros de brasas moribundas
reflejadas en el suelo;
angustia del deseo del nuevo día;
en vano encareciendo a mis libros
dieran tregua a mi dolor.
Dolor por la pérdida de Leonora, la única,
virgen radiante, Leonora por los ángeles llamada.
Aquí ya sin nombre, para siempre.

Y el crujir triste, vago, escalofriante
de la seda de las cortinas rojas
llenábame de fantásticos terrores
jamás antes sentidos. Y ahora aquí, en pie,
acallando el latido de mi corazón,
vuelvo a repetir:
“Es un visitante a la puerta de mi cuarto
queriendo entrar. Algún visitante
que a deshora a mi cuarto quiere entrar.
Eso es todo, y nada más.”

Ahora, mi ánimo cobraba bríos,
y ya sin titubeos:
“Señor —dije— o señora, en verdad vuestro perdón
imploro,
mas el caso es que, adormilado
cuando vinisteis a tocar quedamente,
tan quedo vinisteis a llamar,
a llamar a la puerta de mi cuarto,
que apenas pude creer que os oía.”
Y entonces abrí de par en par la puerta:
Oscuridad, y nada más.

Escrutando hondo en aquella negrura
permanecí largo rato, atónito, temeroso,
dudando, soñando sueños que ningún mortal
se haya atrevido jamás a soñar.
Mas en el silencio insondable la quietud callaba,
y la única palabra ahí proferida
era el balbuceo de un nombre: “¿Leonora?”
Lo pronuncié en un susurro, y el eco
lo devolvió en un murmullo: “¡Leonora!”
Apenas esto fue, y nada más.

Vuelto a mi cuarto, mi alma toda,
toda mi alma abrasándose dentro de mí,
no tardé en oír de nuevo tocar con mayor fuerza.
“Ciertamente —me dije—, ciertamente
algo sucede en la reja de mi ventana.
Dejad, pues, que vea lo que sucede allí,
y así penetrar pueda en el misterio.
Dejad que a mi corazón llegue un momento el silencio,
y así penetrar pueda en el misterio.”
¡Es el viento, y nada más!

De un golpe abrí la puerta,
y con suave batir de alas, entró
un majestuoso cuervo
de los santos días idos.
Sin asomos de reverencia,
ni un instante quedo;
y con aires de gran señor o de gran dama
fue a posarse en el busto de Palas,
sobre el dintel de mi puerta.
Posado, inmóvil, y nada más.

Entonces, este pájaro de ébano
cambió mis tristes fantasías en una sonrisa
con el grave y severo decoro
del aspecto de que se revestía.
“Aun con tu cresta cercenada y mocha —le dije—,
no serás un cobarde,
hórrido cuervo vetusto y amenazador.
Evadido de la ribera nocturna.
¡Dime cuál es tu nombre en la ribera de la Noche Plutónica!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

Cuánto me asombró que pájaro tan desgarbado
pudiera hablar tan claramente;
aunque poco significaba su respuesta.
Poco pertinente era. Pues no podemos
sino concordar en que ningún ser humano
ha sido antes bendecido con la visión de un pájaro
posado sobre el dintel de su puerta,
pájaro o bestia, posado en el busto esculpido
de Palas en el dintel de su puerta
con semejante nombre: “Nunca más.”

Mas el cuervo, posado solitario en el sereno busto.
las palabras pronunció, como virtiendo
su alma sólo en esas palabras.
Nada más dijo entonces;
no movió ni una pluma.
Y entonces yo me dije, apenas murmurando:
“Otros amigos se han ido antes;
mañana él también me dejará,
como me abandonaron mis esperanzas.”
Y entonces dijo el pájaro: “Nunca más.”

Sobrecogido al romper el silencio
tan idóneas palabras,
“sin duda —pensé—, sin duda lo que dice
es todo lo que sabe, su solo repertorio, aprendido
de un amo infortunado a quien desastre impío
persiguió, acosó sin dar tregua
hasta que su cantinela sólo tuvo un sentido,
hasta que las endechas de su esperanza
llevaron sólo esa carga melancólica
de ‘Nunca, nunca más’.”

Mas el cuervo arrancó todavía
de mis tristes fantasías una sonrisa;
acerqué un mullido asiento
frente al pájaro, el busto y la puerta;
y entonces, hundiéndome en el terciopelo,
empecé a enlazar una fantasía con otra,
pensando en lo que este ominoso pájaro de antaño,
lo que este torvo, desgarbado, hórrido,
flaco y ominoso pájaro de antaño
quería decir granzando: “Nunca más.”

En esto cavilaba, sentado, sin pronunciar palabra,
frente al ave cuyos ojos, como-tizones encendidos,
quemaban hasta el fondo de mi pecho.
Esto y más, sentado, adivinaba,
con la cabeza reclinada
en el aterciopelado forro del cojín
acariciado por la luz de la lámpara;
en el forro de terciopelo violeta
acariciado por la luz de la lámpara
¡que ella no oprimiría, ¡ay!, nunca más!

Entonces me pareció que el aire
se tornaba más denso, perfumado
por invisible incensario mecido por serafines
cuyas pisadas tintineaban en el piso alfombrado.
“¡Miserable —dije—, tu Dios te ha concedido,
por estos ángeles te ha otorgado una tregua,
tregua de nepente de tus recuerdos de Leonora!
¡Apura, oh, apura este dulce nepente
y olvida a tu ausente Leonora!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta!” —exclamé—, ¡cosa diabolica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio
enviado por el Tentador, o arrojado
por la tempestad a este refugio desolado e impávido,
a esta desértica tierra encantada,
a este hogar hechizado por el horror!
Profeta, dime, en verdad te lo imploro,
¿hay, dime, hay bálsamo en Galaad?
¡Dime, dime, te imploro!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Profeta! —exclamé—, ¡cosa diabólica!
¡Profeta, sí, seas pájaro o demonio!
¡Por ese cielo que se curva sobre nuestras cabezas,
ese Dios que adoramos tú y yo,
dile a esta alma abrumada de penas si en el remoto Edén
tendrá en sus brazos a una santa doncella
llamada por los ángeles Leonora,
tendrá en sus brazos a una rara y radiante virgen
llamada por los ángeles Leonora!”
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

“¡Sea esa palabra nuestra señal de partida
pájaro o espíritu maligno! —le grité presuntuoso.
¡Vuelve a la tempestad, a la ribera de la Noche Plutónica.
No dejes pluma negra alguna, prenda de la mentira
que profirió tu espíritu!
Deja mi soledad intacta.
Abandona el busto del dintel de mi puerta.
Aparta tu pico de mi corazón
y tu figura del dintel de mi puerta.
Y el cuervo dijo: “Nunca más.”

Y el cuervo nunca emprendió el vuelo.
Aún sigue posado, aún sigue posado
en el pálido busto de Palas.
en el dintel de la puerta de mi cuarto.
Y sus ojos tienen la apariencia
de los de un demonio que está soñando.
Y la luz de la lámpara que sobre él se derrama
tiende en el suelo su sombra. Y mi alma,
del fondo de esa sombra que flota sobre el suelo,
no podrá liberarse. ¡Nunca más!

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