miércoles, septiembre 28, 2011

LOS ENCUENTROS DE LA LIBRERÍA ALBERTI



LOS ENCUENTROS DE LA LIBRERÍA ALBERTI

LOS ENCUENTROS DE LA LIBRERÍA ALBERTI

Queridos amigos, es un placer invitaros a participar en el encuentro con Tomás Segovia, una gran oportunidad de escuchar su voz y sus poemas. Os esperamos.
Tomás Segoviamiércoles, 05 de octubre de 2011 19.30 horas.

TOMÁS SEGOVIA

Miércoles, 5 de Octubre a las 19.30, Tomás Segovia leerá poemas de su último libro Estuario (Pre-Textos). En colaboración con el Festival Vivamérica
Tomás Segovia nació en Valencia en 1927. Su poesía completa hasta 1976 fue recogida y publicada en México. La producción poética de 1976 a 2000 quedó recogida en los libros Partición (1976-1982), Lapso (1986), Orden del día (1988), Noticia Natural (1992), Fiel Imagen (1995), Misma Juventud (2000), editados por Pre-Textos. Entre 2003 y 2009 vieron la luz en la misma editorial: Salir con vida, Día tras día, Llegar, Siempre Todavía y Aluvial. Su últimos poemas están reunidos en Estuario (Pre-Textos 2011). Ha sido galardonado con el premio Xavier Villaurrutia en 1972, en el 2000 con el premio Octavio Paz de  Poesía y Ensayo, en el 2005 con el premio Juan Rulfo, en el 2007 con el de Extramadura a la Creación y el premio Federico Garcia Lorca en el 2008.

ver más

En cumplimiento con lodispuesto en la Ley Orgánica 15/1999 de 13 de Diciembre,de Protección de Datos de Carácter Personal, comocliente de la LIBRERÍA RAFAEL ALBERTI, podrá en todo momento ejercitar los derechos de acceso, rectificación, cancelación y oposición, comunicándolo por escrito a la LIBRERÍA RAFAEL ALBERTI. C/ Tutor, 57 , 28008 Madrid España, o a través de nuestra dirección de correo electrónico info@libreriaalberti.com. Con motivo de la entrada en vigor de la Ley 34/2002 de 11 de julio, de Servicios de la Sociedad de la Información y de Comercio Electrónico, le informamos que si no desea recibir mas información, simplemente pulse en el enlace "baja" en la cabecera de este email.
© 2005 - 2006. Librería AlbertiC / Tutor 57, 28008 Madrid (España)
Tel.: (+34) 915 443 370 Fax: (+34) 915 449 591
info@libreriaalberti.com
Seria de lo mas grato poder acompañarte y disfrutar de tu incorregible capacidad de traducir el silencio del mundo. Un abrazo y salud, maestro y amigo.
En Ferrol te recordamos siempre y siempre te esperamos.
karlotti

LEYENDO A MEZZ MEZZROW mientras suena Sidney Bechet "Gone Away Blues"


Querido amigo, una pieza maravillosa para leer un libro sin calificativos, simplemente imprescindible para aquellos que amamos el jazz y todo lo que conlleva: la cultura afroamericana, su riqueza y su determinante influencia en la America blanca. Este libro de Mezz Mezzrow, el amigo judio, toda una trayectoria vital ligada al universo de la musica afroamericana, hasta el punto que le llevo a proclamar su condicion de negro. 
Leer este hermosos libro es patearse las calles negra de la america blanca, sucumbir al hechizo de la embriaguez de la rebeldia y la fiesta. Pocas veces los libros encierran el lenguaje de la vida, pues es imposible hacer tal cosa a no ser que seas un poeta.
Y si lo lees llevado de a mano de SIDNEY BECHET pues el placer se multiplica como un tigre, una noche, la ternura y la perdida.

sábado, septiembre 10, 2011

lecturas a la sombra de un camino

LIBROS - LA VIA: PARA EL FUTURO DE LA HUMANIDAD
LA VIA: PARA EL FUTURO DE LA HUMANIDAD 

de MORIN, EDGAR

Y esta introduccion al pensamiento complejo

      Colección: PAIDOS ESTADO Y SOCIEDAD
BARCELONA 
  LIBROS - LUCES LUCES, una obra maestra donde Chejov nos muestra la capacidad de construir una historia a partir de los minimos elementos y donde una vez mas es la vida, sus interrogantes eternos,  ¿De dónde venimos? ¿A dónde vamos? ¿Quiénes somos?, los que se desdoblan ante nosotros, estableciendo un dialogo con el lector que le implica radicalmente en las reflexiones sin romper en ningun momento la levedad magistral de la narracion.

de CHEJOV, ANTON PAVLOVICH

ALBA EDITORIAL
 
 Ir de viaje, y Excursiones a pie
Autor: Hazlitt, William y Setevenson, Robet L.
Edición: José J. de Olañeta Editor, Palma, 2010 

Ir de viaje/William Hazlitt. Excursiones a pie/Robert L. Stevenson

Ir de viaje/William Hazlitt. Excursiones a pie/Robert L. Stevenson
ISBN: 9788497166829
Editorial: J.J. de Olañeta, Editor
 

viernes, septiembre 09, 2011

هدم بلوك كامل بالخازوق من الجدار العازل - تصحيح المسار


Y despues de todo los pueblos arabes (Tunez, Egipto, Libia...) se en su lucha por la libertad y la dignidad, se toparan con enemigos estrategicos: los Usa, Israel, los Gobiernos Occidentales, que cinicamente aplauden las revueltas que en sus propios paises trataran de impedir siempre, y por la fuerza si ellos fuera necesario. Gobiernos como el de Sarkozy, Berlusconi...que autoridad moral tienen para, de la noche a la mañana levantarse como adalides del fin de ciertos regimenes cuando solo meses antes trataban con ellos y hacian rentables negocios. En estos tiempos, mas que nunca, tomar la calle y decirle a nuestyros gobiernos No, No a estos administradores de los intereses de una minoria enferma que nos lleva sin remedio hacia un callejon sin salida, solo nuestra lucha por un mundo donde el sentido comun, la igualdad y la justicia, y no la codicia insacible, patologia de unos cuantos, sean los valores que orienten nuestra vida. Administradores hipocritas, legitimados por unas practicas democraticas que ellos mismos vacian de sentido cada dia que pasa. Esta lucha sera el verdadero acto de solidaridad con los demas pueblos en su rebelion contra las dictaduras y la opresion que sufren. Los gpbiernos Occidentales sin duda alguna son responsables en una gran medida de esta situacion intolerable.
Un Occidente que yo no reconozco como mio, esta replanteandose a costa de lo que sea, su lugar en el mundo. Y estamos seguros de que ello lo hara a costa de sus propios pueblos. La guerra que se extiende desde Argelia hasta Pakistan, sin duda es un negocio estrategico de primer orden. Hace un tiempo ya en que la miseria y la muerte se han convertido en la materia prima mas codiciada.Cada dia asistimos a una vuelta de tuerca que nos destroza el alma.

miércoles, septiembre 07, 2011

DISCULPE POWYS QUE INTERRUMPA SU SUEÑO -

DISCULPE POWYS QUE INTERRUMPA SU SUEÑO -
John-Cowper-Powys 2.jpg
DISCULPE POWYS QUE INTERRUMPA SU SUEÑO -
Lunes, 05 de Septiembre de 2011 00:00 Pedro Ferrández

No sé cuando me encontré con John Cowper Powys, ni por qué su libro “El arte de olvidar lo insoportable” vino a mis manos. Quizás en una librería que se deshacía, Michelena.
Nadie me lo había recomendado. Pero ya en la primera página, en la presentación venía abalado por un viejo conocido y critico sabio donde los haya George Steiner. Un libro pequeño y con una portada poco llamativa. El libro se llenó de polvo hasta este verano. Hay libros que te esperan y que te llaman cuando pasas la vista por ellos. Lo abría y lo cerraba durante dos años, como si esperase cantar la misma canción.
Lo miraba de reojo y Powys me escupía: “Es sólo después de haberse lastimado varias veces en la lucha con la vida…”, y lo volvía a cerrar. Powys seguía esperando. Intuía que él era un mundo completo, que era un canto. Solo hasta que llegué al cuarto canto o poema, “el viento que mece la hierba”, en este verano frío empecé a cantar a la misma altura. Lo recitaba “¡El agitar de la hierba! De cierto modo, la hierba siempre se agita sobre las tumbas”.
Ya en esa mañana fría de agosto mi corazón empezó a agitarse, leía al mismo ritmo que Powys escribía “El arte del amor (¡y quién de nosotros no ha perdido esta pista una y otra vez!)”. Ya tenía el regalo del verano y por tanto ya podía también ofrecerlo; había esperado el tiempo suficiente para amarlo. Se había convertido en música “El viento que mece la hierba viene y va a su propio arbitrio. Algunos nacen para acoger su insinuación, otros para rechazarla”. Powys escribe como el viento mientras observa la tierra antigua, por eso no es fácilmente aprehensible. Si el verano de 2010 fue el verano de Balthus y sus Memorias, este es el de John Cowper Powys; por eso sólo puedo terminar con las palabras que Paul Lombard le dedica a Balthus: “Disculpe Balthus que interrumpa su sueño”.

El llamado panteísmo de Cowper Powys y su capacidad de abolir toda frontera entre el mundo exterior y el interior se manifiesta, por ejemplo, en las 8 páginas extraordinarias que tituló “El viento que mece la hierba”. Resulta extraño –dice– lo difícil que es “interpretar ese suspiro del viento que mece la hierba, la sensación de que algo que ha viajado por largos caminos hasta llegar a nosotros y luego, con nada más que esa momentánea señal oscura, tiene que partir de nuevo por caminos aún más largos”. “El viento que mece la hierba viene y va a su propio arbitrio. Algunos nacen para acoger su insinuación; otros, para rechazarla. Para quienes la acogen hay un extraño desapego de losconsuelos mortales; estos adoradores del viento no son, sin embargo, del todo infelices; pero la palabra que puede describir su recompensa no ha sido pronunciada todavía por los labios del hombre”. Wolf Solent, el protagonista de la novela mencionada, observa cómo las raíces de un árbol se hunden calladamente en las oscuras aguas de un río y el hecho no le despierta un canto a la Naturaleza, sino la sensación intensa y repentina de “la ilusión vital”. 
En esas concepciones basó Cowper Powys su visión de las realidades contemporáneas. Afirmó en el ensayo El arte de olvidar lo insoportable: “Existen en el mundo las posibilidades del horror más atroz”, hay “una reserva de pura abominación que literalmente es ilimitada”, “las diversas situaciones de espanto y de dolor (son) tan pavorosas...”. Tampoco se engañaba sobre su origen: “La repugnancia de nuestro sistema industrial -anotó en su ensayo sobre Oscar Wilde– es con mucho más ofensiva a la pasión natural por la luz y el aire y el recreo y la libertad en el corazón del hombre que cualquier arcaico despotismo o tiranía esclavizante”. Se refería a “lo que se llama ‘trabajar para vivir’... lo que la grosera inteligencia de nuestra turba comercial llama ‘la honorabilidad del trabajo’... El trabajador muestra muy claramente que considera degradante su labor, una carga, una interrupción de la vida, un mal necesario”. Agregó: “Vivimos en una era donde el mundo, por primera vez en su historia, está literalmente bajo el dominio de la más estúpida, la más embotada, la menos inteligente y la menos admirable de todas las clases de la comunidad”. Se refería a “los rufianes comerciales”. En la Argentina, y no sólo, se aplicaría a “los rufianes financieros”. Y no sólo." (de Juan Gelman,RUFIANES, haciendo un boceto del extraordinariamente silenciado  John Cowper Powys.
Nos lo dio a conocer P. FERRANDEZ en este bocetito que abre el apetito
http://www.diariodeferrol.com/index.php/opinion/el-viento-que-mece-la-hierba/27321--disculpe-powys-que-interrumpa-su-sueno-




Powered by ScribeFire.

sábado, septiembre 03, 2011

Portal Cronópios - Literatura Contemporânea Brasileira

Portal Cronópios - Literatura Contemporânea Brasileira

POETICA BOLAÑO


“Hasta los confines del sistema solar hay cuatro horas-luz; hasta la estrella más cercana, cuatro años-luz. Un desmedido océano de vacío. Pero ¿estamos realmente seguros de que sólo haya un vacío? Únicamente sabemos que en este espacio no hay estrellas luminosas; de existir, ¿serían visibles? ¿Y si existiesen cuerpos no luminosos u oscuros? ¿No podría suceder en los mapas celestes, al igual que en los de la tierra, que estén indicadas las estrellas-ciudades y omitidas las estrellas-pueblos?” —Escritores soviéticos de ciencia ficción arañándose el rostro a medianoche. —Los infrasoles (Drummond diría los alegres muchachos proletarios). —Peguero y Boris solitarios en un cuarto lumpen presintiendo a la maravilla detrás de la puerta. —Free Money

*
¿Quién ha atravesado la ciudad y por única música sólo ha tenido los silbidos de sus semejantes, sus propias palabras de asombro y rabia? El tipo hermoso que no sabía que el orgasmo de las chavas es clitoral (Busquen, no solamente en los museos hay mierda) (Un proceso de museificación individual) (Certeza de que todo está nombrado, develado) (Miedo a descubrir) (Miedo a los desequilibrios no previstos).
*
Nuestros parientes más cercanos: los francotiradores, los llaneros solitarios que asolan los cafés de chinos de latinoamérica, los destazados en supermarkets, en sus tremendas disyuntivas individuo-colectividad; la impotencia de la acción y la búsqueda (a niveles individuales o bien enfangados en contradicciones estéticas) de la acción poética.
*
Pequeñitas estrellas luminosas guiñándonos eternamente un ojo desde un lugar del universo llamado Los laberintos. —Dancing-Club de la miseria. —Pepito Tequila sollozando su amor por Lisa Underground. —Chúpaselo, chúpatelo, chupémoselo. —Y el Horror
*
Cortinas de agua, cemento o lata, separan una maquinaria cultural, a la que lo mismo le da servir de conciencia o culo de la clase dominante, de un acontecer cultural vivo, fregado, en constante muerte y nacimiento, ignorante de gran parte de la historia y las bellas artes (creador cotidiano de su loquísima istoria y de su alucinante vellas hartes), cuerpo que por lo pronto experimenta en sí mismo sensaciones nuevas, producto de una época en que nos acercamos a 200 kph. al cagadero o a la revolución. “Nuevas formas, raras formas”, como decía entre curioso y risueño el viejo Bertolt.
*
Las sensaciones no surgen de la nada (obviedad de obviedades), sino de la realidad condicionada, de mil maneras, a un constante fluir. —Realidad múltiple, nos mareas! Así, es posible que por una parte se nazca y por otra estemos en las primeras butacas de los últimos coletazos. Formas de vida y formas de muerte se pasean cotidianamente por la retina. Su choque constante da vida a las formas infrarrealistas: EL OJO DE LA TRANSICIÓN
*
Metan a toda la ciudad al manicomio. Dulce hermana, aullidos de tanque, canciones hermafroditas, desiertos de diamante, sólo viviremos una vez y las visiones cada día más gruesas y resbalosas. Dulce hermana, aventones para Monte Albán. Apriétense los cinturones porque se riegan los cadáveres. Una movida de menos.
*
¿Y la buena cultura burguesa? ¿Y la academia y los incendiarios? ¿y las vanguardias y sus retaguardias? ¿Y ciertas concepciones del amor, el buen paisaje, la Colt precisa y multinacional? Como me dijo Saint-Just en un sueño que tuve hace tiempo: Hasta las cabezas de los aristócratas nos pueden servir de armas.
*
—Una buena parte del mundo va naciendo y otra buena parte muriendo, y todos sabemos que todos tenemos que vivir o todos morir: en esto no hay término medio. Chirico dice: es necesario que el pensamiento se aleje de todo lo que se llama lógica y buen sentido, que se aleje de todas las trabas humanas de modo tal que las cosas le aparezcan bajo un nuevo aspecto, como iluminadas por una constelación aparecida por primera vez. Los infrarrealistas dicen: Vamos a meternos de cabeza en todas las trabas humanas, de modo tal que las cosas empiecen a moverse dentro de uno mismo, una visión alucinante del hombre. —La Constelación del Bello Pájaro. —Los infrarrealistas proponen al mundo el indigenismo: un indio loco y tímido. —Un nuevo lirismo, que en América Latina comienza a crecer, a sustentarse en modos que no dejan de maravillarnos. La entrada en materia es ya la entrada en aventura: el poema como un viaje y el poeta como un héroe develador de héroes. La ternura como un ejercicio de velocidad. Respiración y calor. La experiencia disparada, estructuras que se van devorando a sí mismas, contradicciones locas. Si el poeta está inmiscuido, el lector tendrá que inmiscuirse. “libros eróticos sin ortografía”
*
Nos anteceden las MIL VANGUARDIAS DESCUARTIZADAS EN LOS SESENTAS Las 99 flores abiertas como una cabeza abierta Las matanzas, los nuevos campos de concentración Los Blancos ríos subterráneos, los vientos violetas Son tiempos duros para la poesía, dicen algunos, tomando té, escuchando música en sus departamentos, hablando (escuchando) a los viejos maestros. Son tiempos duros para el hombre, decimos nosotros, volviendo a las barricadas después de una jornada llena de mierda y gases lacrimógenos, descubriendo / creando música hasta en los departamentos, mirando largamente los cementerios-que-se-expanden, donde toman desesperadamente una taza de té o se emborrachan de pura rabia o inercia los viejos maestros. Nos antecede HORA ZERO ((Cría zambos y te picarán los callos)) Aún estamos en la era cuaternaria. ¿Aún estamos en la era cuaternaria? Pepito Tequila besa los pezones fosforescentes de Lisa Underground y la ve alejarse por una playa en donde brotan pirámides negras.
*
Repito: el poeta como héroe develador de héroes, como el árbol rojo caído que anuncia el principio del bosque. —Los intentos de una ética-estética consecuente están empedrados de traiciones o sobrevivencias patéticas. —Y es que el individuo podrá andar mil kilómetros pero a la larga el camino se lo come. —Nuestra ética es la Revolución, nuestra estética la Vida: una-sola-cosa.
*
Los burgueses y los pequeños burgueses se la pasan en fiesta. Todos los fines de semana tienen una. El proletariado no tiene fiesta. Sólo funerales con ritmo. Eso va a cambiar. Los explotados tendrán una gran fiesta. Memoria y guillotinas. Intuirla, actuarla ciertas noches, inventarle aristas y rincones húmedos, es como acariciar los ojos ácidos del nuevo espíritu.
*
Desplazamiento del poema a través de las estaciones de los motines: la poesía produciendo poetas produciendo poemas produciendo poesía. No un callejón eléctrico / el poeta con los brazos separados del cuerpo / el poema desplazándose lentamente de su Visión a su Revolución. El callejón es un punto múltiple. “Vamos a inventar para descubrir su contradicción, sus formas invisibles de negarse, hasta aclararlo”. Desplazamiento del acto de escribir por zonas nada propicias para el acto de escribir. ¡Rimbaud, vuelve a casa! Subvertir la realidad cotidiana de la poesía actual. Los encadenamientos que conducen a una realidad circular del poema. Una buena referencia: el loco Kurt Schwitters. Lanke trr gll, o, upa kupa arggg, devienen en línea oficial, investigadores fonéticos codificando el aullido. Los puentes del Noba Express son anti-codificantes: déjenlo que grite, déjenlo que grite (por favor no vayan a sacar un lápiz ni un papelito, ni lo graben, si quieren participar griten también), así que déjenlo que grite, a ver qué cara pone cuando acabe, a qué otra cosa increíble pasamos. Nuestros puentes hacia las estaciones ignoradas. El poema interrelacionando realidad e irrealidad
*
Convulsivamente
*
¿Qué le puedo pedir a la actual pintura latinoamericana? ¿Qué le puedo pedir al teatro? Más revelador y plástico es pararse en un parque demolido por el smog y ver a la gente cruzar en grupos (que se comprimen y se expanden) las avenidas, cuando tanto a los automovilistas como a los peatones les urge llegar a sus covachas, y es la hora en que los asesinos salen y las víctimas los siguen. ¿Realmente qué historias me cuentan los pintores? El vacío interesante, la forma y el color fijos, en el mejor de los casos la parodia del movimiento. Lienzos que sólo servirán de anuncios luminosos en las salas de los ingenieros y médicos que coleccionan. El pintor se acomoda en una sociedad que cada día es más “pintor” que él mismo, y ahí es donde se encuentra desarmado y se inscribe de payaso. Si un cuadro de X es encontrado en alguna calle por Mara, ese cuadro adquiere categoría de cosa divertida y comunicante; es un salón es tan decorativo como los sillones de fierro del jardín del burgués / ¿cuestión de retina? / sí y no / pero mejor sería encontrar ( y por un tiempo sistematizar azarosamente) el factor detonante, clasista, cien por ciento propositivo de la obra, en yuxtaposición a los valores de “obra” que la están precediendo y condicionando. —El pintor deja el estudio y CUALQUIER statu quo y se mete de cabeza en la maravilla / o se pone a jugar ajedrez como Duchamp / Una pintura didáctica para la misma pintura / Y una pintura de la pobreza, gratis o bastante barata, inacabada, de participación, de cuestionamiento en la participación, de extensiones físicas y espirituales ilimitadas. La mejor pintura de América Latina es la que aún se hace a niveles inconscientes, el juego, la fiesta, el experimento que nos da una real visión de lo que somos y nos abre a lo que podemos será la mejor pintura de América Latina es la que pintamos con verdes y rojos y azules sobre nuestros rostros, para reconocernos en la creación incesante de la tribu.
*
Prueben a dejarlo todo diariamente. Que los arquitectos dejen de construir escenarios hacia dentro y que abran las manos (o que las empuñen, depende del lugar) hacia ese espacio de afuera. Un muro y un techo adquieren utilidad cuando no sólo sirven para dormir o evitar lluvias sino cuando establecen, a partir, por ejemplo, del acto cotidiano del sueño, puentes conscientes entre el hombre y sus creaciones, o la imposibilidad momentánea de éstas. Para la arquitectura y la escultura los infrarrealistas partimos de dos puntos: la barricada y el lecho.
*
La verdadera imaginación es aquella que dinamita, elucida, inyecta microbios esmeraldas en otras imaginaciones. En poesía y en lo que sea, la entrada en materia tiene que ser ya la entrada en aventura. Crear las herramientas para la subversión cotidiana. Las estaciones subjetivas del ser humano, con sus bellos árboles gigantescos y obscenos, como laboratorios de experimentación. Fijar, entrever situaciones paralelas y tan desgarradoras como un gran arañazo en el pecho, en el rostro. Analogía sin fin de los gestos. Son tantos que cuando aparecen los nuevos ni nos damos cuenta, aunque los estamos haciendo / mirando frente a un espejo. Noches de tormenta. La percepción se abre mediante una ética-estética llevada hasta lo último.
*
Las galaxias del amor están apareciendo en la palma de nuestras manos. —Poetas, suéltense las trenzas (si tienen) —Quemen sus porquerías y empiecen a amar hasta que lleguen a los poemas incalculables —No queremos pinturas cinéticas, sino enormes atardeceres cinéticos —Caballos corriendo a 500 kilómetros por hora —Ardillas de fuego saltando por árboles de fuego —Una apuesta para ver quién pestañea primero, entre el nervio y la pastilla somnífera
*
El riesgo siempre está en otra parte. El verdadero poeta es el que siempre está abandonándose. Nunca demasiado tiempo en un mismo lugar, como los guerrilleros, como los ovnis, como los ojos blancos de los prisioneros a cadena perpetua.
*
Fusión y explosión de dos orillas: la creación como un graffiti resuelto y abierto por un niño loco. Nada mecánico. Las escalas del asombro. Alguien, tal vez el Bosco, rompe el acuario del amor. Dinero gratis. Dulce hermana. Visiones livianas como cadáveres. Little boys tasajeando de besos a diciembre.
*
A las dos de la mañana, después de haber estado en casa de Mara, escuchamos (Mario Santiago y algunos de nosotros) risas que salían del penthouse de un edificio de 9 pisos. No paraban, se reían y se reían mientras nosotros abajo nos dormíamos apoyados en varias casetas telefónicas. Llegó un momento en que sólo Mario seguía prestando atención a las risas (el penthouse es un bar gay o algo parecido y Darío Galicia nos había contado que siempre está vigilado por policías). Nosotros hacíamos llamadas telefónicas pero las monedas se hacían de agua. Las risas continuaban. Después de que nos fuimos de esa colonia Mario me contó que realmente nadie se había reído, eran risas grabadas y allá arriba, en el penthouse, un grupo reducido, o quizás un solo homosexual, había escuchado en silencio su disco y nos lo había hecho escuchar. —La muerte del cisne, el último canto del cisne, el último canto del cisne negro, NO ESTÁN en el Bolshoi sino en el dolor y la belleza insoportables de las calles. —Un arcoiris que principia en un cine de mala muerte y que termina en una fábrica en huelga. —Que la amnesia nunca nos bese en la boca. Que nunca nos bese. —Soñábamos con utopía y nos despertamos gritando. —Un pobre vaquero solitario que regresa a su casa, que es la maravilla.
*
Hacer aparecer las nuevas sensaciones -Subvertir la cotidianeidad O.K. DÉJENLO TODO, NUEVAMENTE LÁNCENSE A LOS CAMINOS
Roberto Bolaño (México, 1975-1976)

Publicado en la revista Replicante (México, nº 9, Año III, noviembre 2006 – enero 2007)

LinkWithin

Related Posts Plugin for WordPress, Blogger...