con el aniversario de mis primaveras hechas un manojo de silvas

los años son muescas
en la culata de un sueño
y no hay días troquelados
por mucho que hoy me fotocopie
un feroz universo
es normal sentir la fatiga
de mantener al amanecer
la frágil silueta de un sueño
si cagas y calientas las manos
te afeitas evitando los ojos
y no hay peces entre las sabanas
y en el pasillo el polvo
no hace estornudar al amigo que duerme
y vas y vienes
por que tu vida la juegas
como un niño cuando niño
es decir
cuando decidiste morir
por tus propias manos
entonces aun afortunado me sientes
y convives conmigo
como si el mar nuestro interprete
no fallase a la luna
Que terrible, terrible? esta amarga fortuna
que nos viste a diario
como a cosmopolitas sangrientos
y hablo así
y me bajo a tu miedo
por jugar
con la bendita mala suerte
que me para los pies
en mi grave ternura

y ahora que el corazón se hace mas tierno
como decía Anibal
no hay tiempo
ni arboles
para rezar con los pajaros
el perdón de tu pena

Esta Primavera viene con los dientes incados
hay un estampido de nieve
que congela los grumos
pero el mundo me cumple los años
como una dinastia asiatica
Mi marzo querido
como te vendes sin pudor
a los dioses estupidos
Que le vamos hacer
si la tierra se muere
indiferente impavida ajena
mucho antes que mis pesadillas

(para Luis, que zurce el siete con magistral destreza)