El poeta con versa con versos
su mirada enreda en el fondo de este Oceano
donde las redes del corazon
atrapan dulcemente las palabras abisales
o en fuga
o tañidos
o usadas
o consumidas y roidas como huesos del alba
como huesos del sueño
como huesos de la soledad
y la pena como huesos
mas huesos que los huesos
comestibles huesos.
El poeta si sabe que hay distancias
y que el tiempo
es cosa cultivable
laborable
leve
Y tan abundante que no tenerlo
habla de vivos muy muertos
sabiendo que solo los muertos tiene todo el tiempo del mundo
y son el grado cero de la Distancia.
Los poetas conversan con versos
igual que manos y besos y dardos
siempre en la punta de las lenguas
siempre poliglotas como los arboles
o la pena
o la musica amiotica con la que se lamen
las estrellas
o tu que tan solo conversas
explendido midas con la nada de todas las cosas.
o
